Jules Laforgue. Aniversari de la seva mort

Jules Laforgue va ser un poeta francès nascut a Montevideo el 1860. Considerat com una figura clau en la transició literària del segle XIX al XX, la seva obra està vinculada al moviment conegut com a « decadentisme », que s'acosta molt al simbolisme, i la seva influència es va estendre fins al modernisme i el surrealisme . En un nou aniversari de la seva mort fem una ullada a la seva vida i seleccionem alguns sonets d'aquesta obra.

Jules Laforgue

Laforgue es va criar en una família d'origen alemany, cosa que va influir en la seva visió cosmopolita i crítica del món i la vida. Als sis anys es van mudar a França, terra natal del seu pare, que volia que Jules rebés la seva primera formació allà.

De personalitat solitària i tímida , va estudiar filosofia a París, on es va moure en els cercles intel·lectuals i artístics de l'època. Va començar a publicar en revistes el 1879.

Obra

Un dels trets més característics de la seva obra és el to irònic i desencantat . Laforgue pren una postura distant i crítica davant de la realitat i, alhora, descobreix la superficialitat i la falsedat de la societat burgesa. Així, el seu estil està marcat per aquesta ironia, el sarcasme i l'humor negre , cosa que li dóna encara més un caràcter transgressor.

A més, va experimentar molt en la forma, trencant amb els motlles poètics més tradicionals. De manera que els seus versos són lliures , de ritme irregular i sintaxi complexa. També va incorporar llenguatge quotidià i de la cultura popular, cosa que va suposar també aquest toc innovador i avantguardista.

influència

Laforgue va avançar moltes de les característiques del modernisme, com ara la deshumanització, la fragmentació de la personalitat, l'exploració de l'inconscient i la recerca de noves formes d'expressió. Noms com els de Paul Verlaine , Stéphane Mallarmé, Rainer Maria Rilke o TS Eliot van admetre la influència del seu treball.

Tot i això, Laforgue va ser un poeta poc reconegut en vida i la seva obra va ser objecte de crítiques i incomprensió. Va morir a París el 20 d'agost de 1887 a la primerenca edat de 27 anys a causa d'una tuberculosi hereditària. Aquesta malaltia, que també es va endur la seva dona poc després, va truncar una carrera literària més que prometedora.

Va ser ja després de la seva mort quan se'l va reconèixer i va apreciar el seu veritable valor , i ha passat a ser un dels poetes més originals i avantguardistes del seu temps

Jules Laforgue — Sonets escollits

Recordo

De l'Eternitat a l'Eternitat,
el remolí del món que embulla,
universal, callat, allò errant,
crivella amb oasi d'or la negror infinita.

Per tot arreu sols de xafogor, cerimoniosos
giren irradiant els seus fèrtils efluvis
per tornar després, extints, a la fona tenebra.
I un somriure matern presideix aquesta calma.

Però aquí… aquí… pelegrí solitari
per aquest buit sense ressons sempre obert,
un globus gelat agonitza. Ets tu, Terra!

Ara, en aquesta solitud, en aquesta ombrívola res,
sense cap testimoni que somiï en els blaus abismes,
dissol-te, roca sublim, en cendres anònimes.

Disculpa malenconiós

No t'estimo, no, no estimo ningú,
només l'Art, el Tedi, el Dolor són els meus amors;
el meu cor ja és massa vell per brillar
com els dies en què vas ser la meva única madona.

No t'estimo, però ets una bondat pura.
Podria oblidar als teus ulls de vellut,
i desfogar els plors sords del meu cor ferit
als teus genolls, com un nen mimat i feble.

Oh, seria el teu nen si tu ho volguessis!
Sabries burlar la meva absurda tristesa,
faries suaus les meves hores tan llargues,

i quan el no res vingués a banyar
amb la seva infinita frescor el meu cos trencat
moriria dolçament, consolat de la vida.

Les tardes de tardor

¡Ah, les solitàries tardes de la tardor!
Neva com mai. Tos. No hi ha ningú.
Sona un piano a prop amb monotonia;
i esgarrapat entristit en el record d'un ahir feliç.

Que trista que és la vida! Com la meva sort.
Només, sense amor, sense glòria!, tement morir!
O viure, potser! Podré suportar-ho?
Tant de bo tingués la meva mare com quan nen.

Sí, tornar a ser el seu estimat, el seu ídol,
esperar el seu consol sempre atent…
La mare, la mare! Com ara, tan distant,

posaria als genolls el meu front arrabassat,
i aquí em quedaria, sense dir res,
plorant fins a la nit per tanta dolçor.

Tedi

Tot m'avorreix avui. Separo les cortines.
A dalt un cel gris ratllat per una pluja eterna,
a baix el carrer amb una boira de sutge
per on caminen ombres que rellisquen als tolls.

Miro sense veure cavant al meu cervell,
i maquinalment sobre el vidre entelat
escric alguna cosa amb la punta dun dit.
Bah!, sortim, potser hi ha novetats.

Cap llibre recent. Necis vianants. Ningú.
Simons, fang, i la pluja de sempre…
Després la nit i el gas i tornada a pas lent…

Sopar, i badall, i llegeixo, cap passió…
Bah!, anem a dormir. —Una de la nit. Tots dormen!
Només, sense poder dormir, segueixo avorrint-me.